七月祈祷

七月，我抓住了最后的一根救命稻草。我要大声谈吐。我要插满鲜花。我要光荣地返回故乡。在我围绕的臂弯上，还有那么多的孱弱的孩子需要我去关怀。我披盖上属于自己的一份衣裳。我歌唱着祈祷声中最后的凋谢。

“年轻的诗人啊，你来得不是时候啊！你所需要的尘土都被挥霍干净了。你要承载的车轮都被道路念完了。你所把握的烛火都已经熄灭了。你所承受过的那河桥上的风景都消歇了。你来的不是时候。你若是来得稍早一点，一定有大片的鲜花被你围抱。一定有寻觅花朵的泪珠独吻着你的忧伤。”

“可是，我不甘心！我要咆哮。我要滋养。我要夺取。我要累累的尘土为我发出辽阔的呐喊。”

七月，总是在这个灼热燃烧的七月。一切的时光都浸泡在七月的流火里。只有七月是真实的。只有我们拥抱的七月才充满了伤痕。只有我们暴漏的屋顶上，还在挂着夕阳中得到的无意之中的挽歌。

“年轻的诗人啊，你来的果真不是时候。你来之前，这七月多么繁华。这七月多么充盈着繁茂的草木。可如今呢？在夏日的生长的阳光下，你如此干瘪。如此修竹蹁跹。如此葳蕤挺起。你要的一切不在这里，而是在远方。”

“可是，远方在哪里？我为什么永远找不到呢？也没有谁告诉过我，远方究竟长得什么样子呢？那里会有美丽的姑娘吗？啊，我此生恐怕是再也无法遇到一个知心的姑娘了。我的一生，注定要浸润在血水之中，让我的眼泪滋养着我的悲哀了啊！”

七月的酒不远。七月的盐不远。七月的舞蹈不远。七月的影子，被暴晒在灼热的太阳之下。那无限抬高的轮台上，那雪花打入影子的顷刻，那真会蒙蔽的晨安被一阵的狂风打倒，光明不在。

七月的遥远不远。七月的点滴的记忆不远。七月的无声不远。只有这点点滴滴的流火，在弥漫的沙漠上，在盖着晨光的熹微的黎明得到喷发。啊，那荆棘，那狼，那吼叫的豹子，那老虎，那站立在沙漠中的巨大的无声的敦煌。一声无泪。

“年轻的诗人，你要守护着弦子。那是短促的音调。那月亮萌发出的刹那，那树离离的烟火上，都有你的身影。诗人，你要在这个七月挺住自己的肉体，你要远去，你要带着自己的影子飞上蜜蜂，你要魂飞向巴黎的夏夜。那卢浮宫的影子，拉的多么的漫长啊。”

“年轻的诗人啊，你要看清楚，你要明白生命的短促，你要拉紧桅杆，在乘风破浪中抓紧那根稻草，在你的命运上贴上一阵急切的暴风。你要过的擦上菊花。你要陪伴着鲜艳的蓝花。在你的梦里，多次返回七月，在这个七月，点上灯，搬上庄稼地的月光，带上你的灵魂，在辽阔的地上，看取月色，看取混沌，看取静谧，姐妹们一定会来到。你的日子将荡漾开一片洁白的花瓣。那是腊梅上的单瓣宝珠茶，那是躲避在雪中的闪烁着亮光的灼热的花的眼泪。”

“年轻的诗人啊，你要挺住，你要看清这个季节。七月不会如同你想像的一般的神圣与取自混沌的安宁。你配不配在这个季节发出呼喊呢？你如低沉的音乐，如鲜血，如迸发出的酒，你在七月梦魂里，究竟要寻找到什么呢？”

“可是，我真的不知道。我不知道暮色如何昏黄。我不知道七月如何承载着我的肉体而奔驰向另一个地方。我真的不知道怎么办。我要在这个祈祷的季节如何哭泣呢？”

七月的盐不远了。七月的遥远的敦煌不远了。

七月的季节还在摇曳。七月的狼虎出没。七月的抵达中蕴藏着无尽的力量。七月的魂魄还早呢。七月的结果的果实还早呢。你要住在这皿煮的民间，你要住在这如同大宾馆一样的北城吗？

“年轻的诗人啊，你现在住在北城。可是，北城，你需要的花朵，你需要的眼泪，都不在了。你似乎是一个来自空间旅行的加白的鲜花。你似乎是大地上最后的一个鬼魂。北城如此忧伤。北城似乎再也无法接受你的来到。你要在七月的流火中熄灭。你等的，不会来了。”

“可是，我的七月，我快到的地方已经在望了呢。你为什么不让我看清楚呢？你为什么要阻拦我前去呢？我要的，为什么始终得不到？母亲会怎么看我呢？父亲又要在山上的那座小屋中抽着干大烟吗？”

七月，如何满面地流满泪水？七月，那短促的烟火上，还有明灭不定的灯盏吗？七月，一股气地在奔跑。在奔跑的路上，看满花朵的故园，看满花瓣的单纯的姑娘，那个姑娘，如何站在风中？那个姑娘，如何没有理会你的忧伤？那个姑娘，如何满面泪珠？

七月，我要寻找的都已经不在了。

七月，投筑在山城上的粮仓至今还在挂满西藏的眼泪。

“年轻的诗人啊，眼泪至今淹没了你的西藏。你住在北城。可是，北城一直在闹鬼。北城的城根下，至今还埋葬着几许的烟雨。北城的黄大仙，至今还在困顿的树根下挖取着滋养的树丫。北城如何被你所困？北城如何把你压入一大间避恶的房屋？”

“年轻的诗人啊，你住在北城。这没有错。可是你终究是错了。你来的时间不对。你来到的地方不对。北城，很大，很广阔。不顾桑叶上的蚕，不顾灵魂门洞中汲取的滋养，不顾辽阔的山路上，你的碧儿旋转的烟火。你到北城的时候，全世界都会发出笑声。而你却要在离离的烟树上看满树枝的无魂。你坚石般的心，如何淌满鲜血？”

“七月，我总是无法回答自己的忧伤。我知道，茅屋不属于我。大地不属于我。甘泉不属于我。冒失的烟火不属于我。我只得转身离去。我只能靠着墙壁，在一间间鄙陋的屋子里骑着红马。看，故乡至今还在七月的流火里挣扎。而我呢？至少骑上了一匹镜鉴的红马。”

七月，这属于红马的季节。我跑在了尘土上。伤逝的光芒淹没了我的安谧。我痛失了故园上的桑树。我痛失了七月最后的桑叶。我痛失了和谐的夕阳。我痛失了唏嘘。我要靠着这腐烂的尘埃，在我的尘世里一步步地踽踽独行。

“年轻的诗人，你说的对。你怀疑的及时。可是，你不知道，北城毕竟不属于你了。你曾经住过的房屋，都倾颓了。你满屋上爬满的青黄的藤蔓，都不在了。我也老了。老在酒里。老在树上。老在故乡的盘旋着夕阳的树根上。”

“我不再是一个年轻的诗人了。我还有什么呢？”

“即使我煮熟了我的年华，可是，我又能夺回什么呢？七月总是显得很遥远。可是，即使遥远，我也要去啊！我赞美的天国，我仰望的故乡，我的横斜在故乡吴家上的散落的鸟巢与树枝，我的没落的石水，我的对垒在后山顶的那些起伏的屋顶。如今都没落在了七月的夕阳里了。我再也找不到曾经的故园了。我祈祷。可是，悠悠生命，悠悠苍茫的雨季，又有什么用呢？”

七月，无限拉长的满华。

七月，无限伤感的七月。总是在褪尽芳华的时候，我才转身归来。我跳在最后的稻草上，烂漫的时光，古老的房屋与法官。以及那承载着一切繁华的尘土上的另一端的太阳抚摸之地。

七月，太阳以遥远的速度而遥远地离你远去。

七月，无限巨大的太阳天空，如累倒了的红马，奔袭在匆忙的土地上。包括巴黎的星空。包括伦敦的黑森林。包括纽约的头顶所发出的鸽子的色彩。那跳在屋顶的孩子，以及属于我的诗人的一辈子，都无限的遥远了。都在匆匆的奔泻中傲然地归去了。

“孩子，七月不远了。七月真的不远了。你要凋零的梦境呢？你要毁灭的房屋呢？你要承载着的北城的那一半的繁华呢？你穿过诗人的阁楼，你穿过月光浅淡的衣裳，你默默地为天空抹上一线的晨安。而那曾经属于过你的天空，当抵达一再的一再地风尘仆仆了啊。”

“年轻的诗人。这是我最后的对你的嘱托。我要隐没在一片的黄昏里了。没有人愿意再见沧桑。没有远去的红马会在梦里飞奔。”

“是的，我们都走不远。我们走来走去，最后还是回到了曾经的大圆顶。故去的影子，都消失在离离的烟树上。尽管那是北城最傻最受难的季节。但是，你也要在悠悠的水烟上醒来。你在烟树上触摸到的野宴，你要摇晃的陈露上的史诗，会有一个最终的结局吗？”

七月不远了。

七月是在一片的忧伤里来到了。

七月的盐总是咸咸的。七月的雨季总是暴露在一片悠悠的水的歌唱里。七月倒在一对对的乌鹊上。七月，唯一的祈祷中，我要靠近你的船；在你船靠岸的那一刻，我愿意再见到你。而在你的船还没有出现在红马的视野里，当你的七月流火始终盘踞在头顶的一轮大月亮之上，你不会见到我。

七月，我的祈祷如泪珠一般滚落。

七月，遥远的追问中，我的影子在山木上暗暗地流淌。诗书也好。晴朗的碧玉也好。忧伤的桑树也好。安谧的灯盏也好。火光也好。雨季也好。那故去的，都落在祈祷的风景中。我为我自己的七月祈祷。你也为我在七月祈祷。

“或许，祈祷不再是罪过，而是一次新的生命的获得。愿你幸福！”

是的，在七月，在这冰谷与炎热的烟火上，我始终默念着你。

七月，愿我们都在苍老的离离烟树中寄托幸福。念着你的静谧。念着你的嘱托。念着你在郁垒黄昏上占取的石头。愿七月在你我的等待中永生。愿流火不在，芳华犹在。愿忧伤不再，祈祷无言。